La "vieille" gamine trouvait souvent que les adultes ne comprenaient rien à rien. Ils lui faisaient toujours des réflexions comme si elle n’était que quoi, une gamine ! c’était dérangeant. Elle se permettait de faire des remarques, de prononcer des paroles, mais on ne l’écoutait pas, elle n’était à leurs yeux, qu’une gamine. 

Si, lorsque l’on écoutait ses propos, on lui faisait savoir à coups de claques dans la figure  « Petite insolente, ne me parle pas comme ça !!! »

Elle se faisait une promesse : « Plus tard, quand je serai grande, quand je serai adulte, moi je saurai comment faire pour comprendre les enfants, je ne ferai pas les mêmes erreurs. » De promesse en promesse, du temps qui passe en années qui défilent, la "vieille" gamine était devenue une grande, une femme, une adulte. D’une "vieille" gamine elle était devenue une vieille "gamine" c’était autre chose ! c’était d’un autre point de vue.  Pourtant, en son for intérieur, elle était toujours la même, avec quelques centimètres et quelques kilos en plus, mais dans l’ensemble, c’était toujours elle, la vieille gamine. Bien sûr elle avait appris à détecter les comportements des uns et des autres. Elle avait appris à canaliser certaines de ses réactions, un soupçon, non beaucoup de psychologie et une fine dose de diplomatie dans ses relations avec  autrui.  La vieille gamme des mines à tenir lorsque l’on discute avec autrui. La vieille gamme déminée des conflits larvés avec autrui, tout cela elle avait appris.

- Dis maman, pourquoi il ne comprend rien de ce que je lui dis le monsieur là ?

-         -  Tu comprendras quand tu seras plus grande ma chérie…

Anime, anime-moi, anime-nous, montre-nous, montre-moi. Qui suis-je ? Que suis-je ? Pourquoi ici et pas là ? Image, où est ta vie, ou est la vie ?

Petit objet sans importance, petit grain de sable dans l’immensité, objet de la terre, objet en terre, enterré. C’est de là que tu es née, chose façonnée dans la terre, potiche, objet de décoration, sois belle et tais-toi, montre-toi mais tais-toi, tu n’es pas là, mais si près de là on te voit, on te loupera pas tu sais, on va t’animer nous, tu vas voir. Tu t’animeras, tu verras.

Objet de tous les désirs. Objet de plaisir. Femme jusqu’au bout des doigts, t’es-toi. Anime-toi.

Révolte silencieuse de "l'objet" féminin hurleur. Il faut souffrir pour être belle. Rien ne s’acquiert jamais sans souffrance. Pour jouir de la vie il faut d’abord la hurler par tous les pores de sa peau. Objet.
Souvent, mine de rien, sans forcément le vouloir, on est toujours plus ou moins l'objet de quelqu'un.

Objet de jouissance ? Objet du pouvoir ? Objet de réussite ? Objet. Objectif. Objectif à atteindre. Objet à posséder.

Mais laisse-toi faire, c’est pour ton bien !

Fais-ci, fais-ça, viens par ici, viens par là, mets-toi ici, non plus bas. Obéissance. Désobéissance. De qui est-on l’objet ? De celui ou de celle qui nous appelle ? De celui ou de celle qui croit nous comprendre et cherche à nous influencer dans nos choix ? De celui qui est notre père, de celle qui est notre mère et décide ce qui est le mieux pour nous ? Pour moi pour toi ou pour eux ? Avec  leur vécu à eux ? Objet. Eternel objet aux yeux de ceux qui cherchent à s’emparer de...  Objet de l’autre.

Objet anime-toi.

Mais je t’aime moi !

Les vautours sont dans la ville, je les ai vus l’autre jour, cherchant dans les poubelles de quoi se sustenter. Les vautours ont pénétré la cité, ils ont droit de citer. Les vengeurs au bec courbé, les nettoyeurs des hautes montagnes, des vastes plaines, sont prêt de nous, si près, plus près encore que vous ne le croyez. Ils sont là, à vous observer, à vous tourner autour avant de mieux vous déchiqueter. Comment ! vous n’êtes pas encore mort ! qu’à cela ne tienne ! ils accéléreront le processus. A coups de becs - blessantes comme des épées - ils entreront dans vos chairs ainsi misent à vif. Ils finiront bien par y arriver, les vautours affamés, à vous démembrer.

Pas assez de nourriture, trop nombreuse population, animaux protégés, ils ont décidé d’émigrer. Cachés vos enfants, vos femmes, vos vieillards, vos animaux de compagnie, veaux, vaches, moutons, tout leur est bon, tout leur est permis ! ils sont une espèce en voie de disparition.

Impression de déjà vu, d’habitants sur d’autres continents cherchant à émigrer, impression de déjà entendu, par des ‘bien pensants’.

Plus près de nous encore d’autres vautours guettent le moindre de vos gestes. Ceux-là sont des vôtres, ils sont de la famille, ils se cachent en étant visible, ils sont d’autant plus nuisibles. Des vautours, des rapaces, sous le couvert d’une bonne apparence…des appâts rances.

Une fois votre décès reconnu et enregistré, ils apparaîtront à la vitesse de la lumière pour mieux s’emparer de vous, de vos chairs, de votre pensée, de vos écrits, de votre vie. Prêts à tout pour faire fructifier leurs intérêts, leurs propres intérêts, parce que pour ce qui est des vôtres…

Passe la main, passe le temps. Posséder, ingérer, digérer ce qui faisait partie de vous, tout ne retourne pas tout de suite à la terre, certains se servent avant.